褐色的茶汤上打着转。他捏着紫砂壶的把手，看着跪在地上的三个后辈，指节在桌面轻轻敲着，一下，两下，不急不缓，像是在给这一整年的收成打着拍子。 老大，你先说。老爷子的声音像老木头，沉得很，不重但压得住人。 沈忠直起腰，怀里的账册硌得肋骨生疼。他打开册子，翻到夹着红签的那一页，声音平稳而清楚：苏州开了十二家绸缎庄，本月纯利三百六十两，已按规矩分三成入族库。其中五十两给族里的学堂添了新书，三十两修了村口的石桥，余下的入了族库做存底。另有一笔，是李木匠那边的活扣粮箱的订单定金，已经收了，不计入本月纯利，留到下月再说。他合上账册，把册子双手递过去，搁在老爷子面前的桌角上。 老爷子没说话，看了一眼那账册封皮上压得平整的边角，又看向老二沈清。 沈清是个...