屋里点着两根蜡烛，短的，剩了不到一寸，烛泪糊了半截铜台，火苗子细得像要断，把角落里那张床上的人影拉得老长，又倏地缩短，忽明忽暗的，像是在数这个人还剩几口气。 晏子屿从那里出来的时候，身上带着一股子药味，苦的，还有那种烂木头和旧棉絮混在一起的气息，沾了一路。 唐初南在正屋里等着他。 炉子烧着，红炭块堆了半炉，她手里捧着个茶杯，没喝，就那么捧着，手心烫了很久了，也没放下。 他推门进来的时候，她先看了一眼他脸色——不是那种出了什么大事的惨白，是那种压着事、消化着、还没完全嚼烂的深沉。 “吃了没？”她问。 “没。” “卤鸭还热着，去端。” “待会儿。”晏子屿在她旁边坐下，把斗篷随手搭...